Un ami, un nuage

Quelles sont les raisons qui poussent un homme à compter le battement des phrases prononçant son corps ? Il devrait être en train de labourer les champs de terre. Il aurait pu, il aurait dû gagner sa vie à danser dans un cabaret. Là, au moins, il aurait servi à dévier l’épuisement des travailleurs. Mais non, le revoilà qui creuse les fibres du papier en espérant y entendre, comme un ethnologue, l’écho d’une existence antérieure. Mais l’homme est hors propos. L’uomo fuoriscopo. The irrelevant man. À ce qu’il semble, il était une fois un homme insignifiant qui a produit une longue page dont le titre est Un ami, un nuage. Les événements exposés de ces récits brossés personnifient traits, flèches, pointes, railleries. Que ne fera-t-on pas pour se détacher des dalles des manoirs de la poésie ?

Derrière moi un fou chante

Un air de la Bohème de Puccini

Que la mort ne s’ennuie pas de nous

Pigments rouges piquants séchant au soleil

De l’est à l’ouest c’est du pareil au même

Chaque paire d’yeux est un feu vert à la joie

Ouvrir toutes les bouteilles couchées à nos pieds

Le clin d’œil est un mensonge d’éléphant

Mémoire qui faillit mémoire qui jaillit

Qui sommes-nous ce soir sur ce toit

Regardant les feux d’artifices chinois

Avec tous les amours de jamais