Tout près – Nouvelle édition

On ne peut pas exiger de la vie qu’elle nous assure un calme perpétuel, mais on se blesse à cultiver le désir de plus de paix. En cherchant d’où l’on vient, on est parfois cette «femme assise dans sa petitesse de femme et qui cherche son visage». L’écriture «commence par une trahison». C’est à cet arrachement, à là où «la fatalité semble soudain traversée de fenêtres», à ce qui persiste dans les cendres que se dédie Louise Dupré dans Tout près.

Et j’entre dans la chevelure défaite des jardins, le soir, avec ces lampes illuminant les saules et la paresse de l’air contre la rocaille, puisque tout dort, les enfants, les oiseaux des contes et leurs chants plus vastes que les images. Et je songe à l’amour pour retenir l’été entre mes jambes, je dis utopie en pensant liberté, cette longue patience égarant chaque fois la mélancolie sous des mots sans espoir auxquels je voudrai croire, pourtant, jusque dans ma poussière éternelle.

Avant-propos
Nathalie Watteyne