Rituels 22
André Laude
Les roses, le sangLes roses crient à l’aube.Le sang descend les couloirsde la demeure.Le sang saigne.La rose éblouit.De l’autre côté des fenêtresla meute des haines et desfolies des foules.
Les roses, le sang.Celui qui saitd’abord se taitet puis se tire dans la tempeune balle d’or.
Frontispice
Serge Hanesse
Coédition
La Table rase