Ritournelle

Avec ce nouveau titre, Alain Cuerrier écrit une ritournelle à sa fille. Jour après jour, la même ritournelle : « J’écris un petit poème / à l’image de ma fille. » « Poèmes du petit soir, poème du petit matin, poème du petit jour », les trois suites de ce recueil  nous conduisent en toute sérénité vers les secrets de cette beauté de l’enfance.

L’enfant – une fillette de cinq ans – joue et s’ébroue dans un moment d’éternité, sur un trottoir de lumières où le rire tient parfois la main des larmes, et toujours celle du sommeil et du rêve. Le soir, elle devient poème, éclat de voyelles. L’une dort, l’autre écrit. «Souvenirs de papier» sur un «chemin d’écolière», le poème se promène et se réinvente dans l’univers naïf de l’enfant : là, des êtres de cailloux, de peluches, vivent et meurent. Et une musique, en sourdine, respire.

Le mystère recule de plus en plus

dans le bleu extrême de tes yeux

par-delà l’heure noyée des rêves.

Tes mains pavées de sel

et d’herbes cruciales

lancent aux anges

un dernier appel faillible.

Tes joies élémentaires respirent tout

doucement.

Et bientôt voir versera le visible

sur tes yeux.