Marie, tout s’éteignait en moi…

Denise Desautels

Je ne voulais plus de cet espace faussement clos pourtant si délicatement austère. Encerclée de bras et de regards, j’étouffais. Lourd épanchement qui s’épuise en de trop liantes effusions. Quête de frissons. Sourde affection de perles désenfilées. Sans abri, on se glisse avec une légère désinvolture au-delà de moi-même.

Artiste

Léon Bellefleur

DANS LA PRESSE

« [...] chez Desautels, une passion pour la pensée des premiers temps, comme du «grand temps» ainsi qu'elle le dit, force l'étonnement de vivre à trouver un lieu de parole pour accéder à la conscience. Sorte de périple constamment réaffirmé, l'œuvre creuse l'abîme où la mémoire refuse de se taire, où le silence n'est en rien concevable puisque dans sa mort se cacherait le secret inavoué de la peur. Ah ! cette peur terrible de la solitude chez elle. »
Hugues Corriveau, Lettres québécoises, n° 74, 1994