Le fruit tombé de l’arbre

D’où venons-nous ? Qui peut le dire ? Depuis toujours nous avons inventé des histoires pour tenter de percer le secret de notre origine. Nous prétendons désormais y être parvenus grâce à un savoir si exact qu’il nous donnerait accès au réel même. Nous nous croyons malins. Ce que nous avons fait de la Terre ne nous oblige-t-il pas à reconnaître que nous avons commis quelque lourde erreur dans nos calculs ? N’est-il pas temps de réviser sans complaisance le récit de nos prouesses ?

Nous chuchotons. Entre nous. Quelques-uns. Comme en passant. Que dirions-nous à haute et intelligible voix ? Que les âmes souffrent ? On nous rirait au nez.

Nous sommes des passants, que malmène un vent hostile.