je n’aime pas violet

Avec des œuvres de Louise Marois

Dans la brunante légère de fin août, au bord d’un fleuve peuplé d’animaux, un elle sans nom parle d’une femme portant tous les noms de la Terre. Recueil à quatre mains oscillant entre prose, vers et photographie, je n’aime pas violet déploie une conversation hallucinée et impossible, campée sur les berges de sable mouillé de l’Île-aux-coudres, sur un balcon donnant sur l’infini qui soigne les plaies de guerre et celles de naissance. À la confluence des mondes intérieurs des deux auteures, aussi différents que perméables, les territoires de l’imaginaire bouillonnent, s’avancent tels des petites tornades, se fracassent les uns contre les autres. Dans la rencontre, elle devient elles : la femme apparaît totale dans sa pluralité.

Elle revient du chagrin. Ou plus justement contre lui, c’est ce qu’elle conçoit le mieux. Elle le fréquente s’imaginant l’avoir apprivoisé, comme si elle savait faire ça, domestiquer le chagrin et s’en accommoder tel un fruit tenant dans la paume de sa main, passant de la voix à l’oreille — as-tu entendu ce que je viens de te dire ? C’est à toi que je parle, non ? on dirait que tu ne m’écoutes pas. Et cela ne cesse pas. Le ton de la conversation monte, ça parle en même temps, s’interrompt, murmure, chuchote. Elle ne différencie plus qui du chagrin ou des paroles bafoue ce qui lui tient à cœur.