FM – Lettres des saisons III

ce geste apprêté sur l’espace

que ne savait-il en ressasser la douceur

un jour passerait gris dans ses cheveux

un autre le suivrait à la trace

peut-être s’enneige-t-il par le sang

mais c’est d’un autre voyage qu’il revient

muet dans l’épouvante de ses os

il passe et qui le retiendrait

noué dans ses fauves lendemains