Dieu sait quoi

Fumée sans feu. Tu ne réchauffes rien : brûles, consumes, brouilles les yeux. Cendres déjà, quand je cherche une flamme. Tout de suite suie, quand l’homme n’aspire qu’à éclairer sa nuit. Indifférent, tu regardes les hommes s’abandonner aux larmes – et s’adonner au pire. Tu es de par le monde la fiancée qui fuit – d’un coup de cœur, d’un coup de tête : embolie d’âme – ; à chaque instant tu te dérobes aux fiançailles. Quand renoueras-tu le pacte, où s’unisse le feu au feu dans l’embrassement de l’être par l’être, noués ferme sur le même bûcher, bras levés tel un seul arbre, contre lequel urinent les chiens ? C’est ma seule question – question de vie ou de mort posée à ceux dont la réponse est sur les lèvres, et sur le cœur, une agonie de l’âme vécue heure par heure.

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