Cerises de terre

Virginie Chaloux-Gendron

Choisir entre le scalpel et le couteau, se placer devant un miroir. Avoir les mains propres avant de fouiller. Marquer le centre du front, insérer la lame et percer la boîte crânienne. Poursuivre le découpage selon l’axe naturel de la tête, ouvrir chaque côté comme on ouvre un livre. Répéter l’opération afin de séparer les deux hémisphères, regarder. Aller chercher ses obsessions ; les miennes se trouvent à deux centimètres de profondeur. Sitôt repérées, pulvériser entre le pouce et l’index. Les puits se rempliront alors. Recoller le crâne, recoudre le front, avaler une tasse de café, commencer à écrire.

Au seuil de l’agonie

l’astre dépose ses tombeaux

sur les vitres de l’immeuble

Je guette l’accident

qui me retire chaque jour du monde

Rien ne crispe l’été hormis les sursauts

DANS LA PRESSE

Par sa voix qui crie ses contradictions, qui dit les tensions du quotidien, de l'âme, de l'écrivaine et de la mère, Virginie Chaloux-Gendron est fille de Sylvia Plath, certainement. - Valérie Forgues dans Nuit blanche no 157 (hiver 2020)

Dans ce livre, au lieu de représenter le simple concept de la disparition, la mort du personnage répondrait plutôt au désir, toujours inaccompli, d’établir un lien solide entre la narratrice et la terre, où elle pourrait enfin se ressourcer. - Sebastián Ibarra-Gutiérrez dans La Recrue (13 janvier 2020)

Tout ce qui est couché ici en strophes ne peut pas nous laisser indifférents. - Daniel Rolland dans Culturehebdo (octobre 2019)